Сегодня ехала в маршрутке рядом с симпатичным молодым человеком. От него пахло свежепостиранной рубашкой и веяло теплом. Наши локти соприкасались, и мы краем глаза разглядывали друг друга.

Вышли мы на одной остановке, он придержал мне дверь... Мы зашли в наш общий, как оказалось, университет, но поднялись на разные этажи... Я посмотрела ему в след и вдруг вспомнила свое же стихотворение.

С вашего позволения... вот оно:



Прохожему



Ты, кто дорог и необходим – прохожий.

А я бегу и за руку поймать тебя хочу.

Ты знаешь, что на свете нет дороже души рыданий…

Но ими за легкое пожатье пальцев заплачу.



И не заплАчу. Я в голос зарыдаю.

И боль свою, как редкую монету, в твою ладонь вложу.

Да, я бегу… И падаю и знаю,

Что, выдохшись, я на усталый шаг перехожу.



Я буду наблюдать твое «простите, не знакомы»,

И слышать, торопливый, как ты уходишь в тишине.

Я, к сожалению, не рву как горло, все законы,

В которых места нет наивности… и мне.



Я вне законов… И я преступно одинока.

И я краду тепло у рук прохожих.

Но почему все реже на моей дороге

Встречаю я людей так на Тебя похожих?



«Простите. Обозналась… Вы не тот.

Но руку на секунду задержите…

И за тепло моя разбитая душа Вам, вот.

За кружку пива ею в таверне заплатите».



13.08.05



Тема больная, потому без улыбки. Хотя улыбнуться все-таки стоило... Ведь ничего серьезного нет.