Вот если вдуматься... Зачем люди пишут стихи?

Для того ли что не могут иначе? Или просто желание прекрасного_своими_руками пересиливает законы притяжения серой реальности? Или просто... болит душа, и плакать хочется?

Не знаю, почему я иногда пишу стихи. Не знаю, почему иногда они получаются хорошими, а иногда, ну, откровенно, лучше бы покурить пошла...



Это я еще не публиковала нигде. Как-то все живо больно было до... А теперь все равно. Просто стихотворение. Просто забытые мысли о нем.



Юг. Лето. Ночь.



Ночная птица



Я подружилась с ночною птицей,

Я кормлю ее крошками с рук,

Пою студеной с мятой водицей.

И она не знает, что такое охотничий лук…



Только я это знаю прекрасно,

На груди еще кровоточит рана.

Я к знахаркам хожу напрасно…

Здесь одних заговоров мало.



Мудрый старец сказал мне однажды:

Тот спасет, кто ранил смертельно.

И теперь я хожу вечер каждый

В тот лес, где охотишься ты на оленя.



Но твой конь, словно ветер быстрый,

А собаки, как бесы, злы…

Уж не ходишь ты той тропкой тенистой,

Где когда-то случайно встретились мы.



У меня теперь не такие черные косы,

И глаз синеву выела слезная соль.

Но по-прежнему прохладны в весенних лугах росы…

И твоих кудрей время пощадило смоль.



Я простила тебя, как прощают реку,

Что, не зная границ берегов,

Большую деревню превратила в калеку –

В два из двух сотен домов.



Я простила тебя… Но ты не нуждался в прощенье.

Я б забыла тебя, но спать не дает мне рана.

И готовлю ночами я птице своей угощенье –

Горстку крошек и мятной воды на треснутом дне стакана.



25.07.05