Он вошел в гримерную и уставший опустился на стул.

Ничего не спрашивая, она аккуратно сняла с его головы шутовской колпак, и прикоснулась влажным платком к его коже, покрытой белой, как мел, краской.

По его лицу струился пот. Она опустила глаза, спрятав от него свою боль, и сказала тихо:

- Твоя работа убивает тебя. - И провела платком по его губам, вытирая неестественно веселую улыбку, нарисованную красным карандашом.

Он закрыл глаза и грустно улыбнулся.

- Ты ничего не понимаешь, - сказал он. - Сегодня в зале я видел девушку, которая плакала. Слышишь? Плакала! - Он встал и взволновано прошелся по комнате. - Она понимала мое искусство, она видела мою душу, она слышала мое сердце! Она плакала...

Женщина устало опустилась на стул и закрыла лицо руками.

- Прости меня, - сказал он, - но я должен найти ту девушку, которая плакала.

Набросив на плечи свой старый выцветший плащ, он вышел из комнаты.

Она смяла в ладони платок и, помолчав, сказала едва слышно:



- Глупый мой клоун, но ведь и я плачу. Каждую ночь. Только ты не слышишь, потому что я берегу твой сон. Мой любимый, мой глупый клоун, я тоже плачу!



(Еще прошлой ночью написала эту миниатюру)