Она сидела на своей половине кровати, накинув на плечи смятую блузку… Расправив воротник, она вспомнила его взгляд, тот, который так поразил ее вчера, когда он расстегнул последнюю пуговицу на этой блузке. Что было в том взгляде? Страсть? Желание?
Нет… Освобождение. Странно. Но он смотрел на нее так, словно делал последние шаги в восхождении на пик горы, к которому еще не поднимался ни один человек. Впрочем, то, что он сделал… Да, очень похоже. Он первый. Но он не поставит на вершине флаг и не разопьет бутылку шампанского… Он не такой. Он не гордится своей победой… Он спит.
Спит, подложив под голову руку… правую. Левая на груди. Его грудь… Вчера, когда он обнимал ее, она чувствовала, как бьется его сердце, там в его груди. Оно билось часто-часто, словно он бежал быстро, пытаясь догнать мечту. Что он чувствовал, когда все-таки поймал ее тонкую прозрачную руку? Он не сказал ей ничего, что могло бы бросить тень… Нет, он просто вздохнул с облегчением, потому что все-таки поймал мечту там, на вершине горы.
Это не я. Это больная моя голова...
-
-
14.05.2005 в 23:38-
-
14.05.2005 в 23:41Спасибо