Утро рабочего дня... Утро пятницы. Встать с утра почти невозможно.

Чай остыл в зеленой чашке, чай с черной смородиной, конечно только с ее запахом. А еще пальцы пахнут дымом... За окном дождь и небо серое - черно-белое фото. Музыка - радио, с приличным разнообразием старых и новых хитов. Только бы без рекламы... Она убивает.

Расстройство из-за купленных дисков не прошло Написала на форум держателя лицензии о том, как недовольна их продукцией. Толку? Ничего не изменится... И еще обида: сунулась на сайт Союза, и нашла там один из купленных дисков в продаже и на 50 рублей дешевле... Зачем смотрела? Знала же, что расстроюсь. И фиг бы с этими рублями, если бы качество того заслуживало. Эх...

Че-то мне печально как-то. Хочется уединения и тишины... Или милого и уединения вместе с ним. Что такое любовь? Думается мне это, то самое желание быть с человеком наедине долго и можно молчать. Говорить не обязательно, необязательно что-либо делать и чье-то присутствие кроме тоже не обязательно. Есть ощущение покоя и завершенности себя на данный момент.

А еще в такие пасмурно-печальные дни я думаю одну мысль, хотя с каждым новым годом она все больше походит на фантазию, мечту, в которой я ищу приятные минуты успокоения, понятно, что додумав эту фантазию в который раз до конца, не добавив и не убавив ничего, я вернусь к обычным будничным делам...

Но вот если забыться на мгновение... читать дальшея думаю о двухэтажном загородном домике, стоящем почти в лесу... садик, аккуратные грядки... цветов. Второй этаж под сводом крыши, большое окно, белая рама и белые тюлевые занавески, форточка приоткрыта, и слышно как стучит дождь по выложенным каменными плитами дорожке в саду, по листве большой старой яблони, березы свесившей свои тяжелые, словно в кружеве мелких листочков ветви до земли, по крыше. На старом деревянном, некогда лакированном столе, в центре белой салфетки стоит букет сирени в прозрачной стеклянной вазе. Аромат ее пьянит. Рядом лежит отложенная книжка... Нет сил читать, когда такое волшебство. Или нет никакого волшебства... Тогда почему замирает сердце, и нет сил встать и закрыть форточку, в которую залетают дождевые капли, падают на стол и страницы раскрытой книги.

Две птички тихо чирикают, укрывшись от дождя под крышей дома... Сонный шмель, уставший от бесчисленных попыток выбраться наружу, уже не бьется в стекло, а обиженно пожужживает за занавеской. Я выпущу его, как только закончится дождь.

Небо серое с белым... Странно, как будто какой-то незадачливый художник разлил белую и серую краски, и в сердцах махнул по ним кистью, смешав границу их соприкосновения. Почему в дожде столько нежности и задумчивости? Ни одной конкретной мысли, просто состояние глубокой задумчивости, когда не приходит ни одно решение, ни один ответ... А только думается обо всем и верится в лучшее. Верится в то, что дождь пройдет и выглянет умытое солнце, заблестит чистое, заиграет лучами, высветив, словно драгоценные камни капли на траве и цветах сирени, согреет мокрых воробьев, которые выпрыгнут из-под крыши, и устроятся на проводах, зачирикают отчаянно громко и весело. Высохнет дорожка в саду, и с двойной силой и буйством красок зацветут астры, гладиолусы, лилии, гвоздики в саду (так не бывает, чтобы они цвели вместе, но мне так хочется, а в мечтах все можно), и яблоня принесет хороший урожай... Я налью себе горячего чая с листьями мяты и земляники и выйду на крыльцо, присев на перила я буду смотреть, как опускается порыжевшее солнце за деревья, и небо розовеет. А потом придет вечер, и застрекочут кузнечики, зажгутся уличные фонари, у них холодный серебристый свет, но вот в соседних домах - теплый, теплые окна в чужую жизнь, о которой мне не хочется думать, но приятно от одной мысли, что эта жизнь есть.

Вечер как хозяин у порога встретит гостью-ночь, проводит ее в дом, и они устроятся в комнате за большим круглым столом, где будет пышно стоять букет сирени в прозрачной вазе. А я лягу спать в застеленную чистым бельем постель на пружинном матрасе, с железной спинкой. Буду лежать в темной комнате, и слушать тиканье старых часов с пожелтевшим от времени циферблатом... Наверное, я долго не смогу уснуть, задумчивость, рожденная дождем, перерастет в полный покой, и захочется продлить это ощущение и в полной мере насладиться им... Ведь с рассветом придут заботы, дела, обязанности. И, наверное, дождь уже больше не пойдет, а жаль. Я люблю дождь.