Сегодня ехала в маршрутке рядом с симпатичным молодым человеком. От него пахло свежепостиранной рубашкой и веяло теплом. Наши локти соприкасались, и мы краем глаза разглядывали друг друга.
Вышли мы на одной остановке, он придержал мне дверь... Мы зашли в наш общий, как оказалось, университет, но поднялись на разные этажи... Я посмотрела ему в след и вдруг вспомнила свое же стихотворение.
С вашего позволения... вот оно:
Прохожему
Ты, кто дорог и необходим – прохожий.
А я бегу и за руку поймать тебя хочу.
Ты знаешь, что на свете нет дороже души рыданий…
Но ими за легкое пожатье пальцев заплачу.
И не заплАчу. Я в голос зарыдаю.
И боль свою, как редкую монету, в твою ладонь вложу.
Да, я бегу… И падаю и знаю,
Что, выдохшись, я на усталый шаг перехожу.
Я буду наблюдать твое «простите, не знакомы»,
И слышать, торопливый, как ты уходишь в тишине.
Я, к сожалению, не рву как горло, все законы,
В которых места нет наивности… и мне.
Я вне законов… И я преступно одинока.
И я краду тепло у рук прохожих.
Но почему все реже на моей дороге
Встречаю я людей так на Тебя похожих?
«Простите. Обозналась… Вы не тот.
Но руку на секунду задержите…
И за тепло моя разбитая душа Вам, вот.
За кружку пива ею в таверне заплатите».
13.08.05
Тема больная, потому без улыбки. Хотя улыбнуться все-таки стоило... Ведь ничего серьезного нет.