Вот если вдуматься... Зачем люди пишут стихи?
Для того ли что не могут иначе? Или просто желание прекрасного_своими_руками пересиливает законы притяжения серой реальности? Или просто... болит душа, и плакать хочется?
Не знаю, почему я иногда пишу стихи. Не знаю, почему иногда они получаются хорошими, а иногда, ну, откровенно, лучше бы покурить пошла...
Это я еще не публиковала нигде. Как-то все живо больно было до... А теперь все равно. Просто стихотворение. Просто забытые мысли о нем.
Юг. Лето. Ночь.
Ночная птица
Я подружилась с ночною птицей,
Я кормлю ее крошками с рук,
Пою студеной с мятой водицей.
И она не знает, что такое охотничий лук…
Только я это знаю прекрасно,
На груди еще кровоточит рана.
Я к знахаркам хожу напрасно…
Здесь одних заговоров мало.
Мудрый старец сказал мне однажды:
Тот спасет, кто ранил смертельно.
И теперь я хожу вечер каждый
В тот лес, где охотишься ты на оленя.
Но твой конь, словно ветер быстрый,
А собаки, как бесы, злы…
Уж не ходишь ты той тропкой тенистой,
Где когда-то случайно встретились мы.
У меня теперь не такие черные косы,
И глаз синеву выела слезная соль.
Но по-прежнему прохладны в весенних лугах росы…
И твоих кудрей время пощадило смоль.
Я простила тебя, как прощают реку,
Что, не зная границ берегов,
Большую деревню превратила в калеку –
В два из двух сотен домов.
Я простила тебя… Но ты не нуждался в прощенье.
Я б забыла тебя, но спать не дает мне рана.
И готовлю ночами я птице своей угощенье –
Горстку крошек и мятной воды на треснутом дне стакана.
25.07.05