Когда просыпаюсь, я думаю, что это очень жестоко - видеть так близко его глаза, губы... все-все, до последней морщинки в уголке рта.
Во сне он другой... Таким он раньше не был. Может быть, такой он сейчас.
Но это не должно меня волновать. И вообще не нужно проявлять слабость... Зачем, к примеру, надо было с утра, еще не сняв пижаму, читать его старые письма?
Зачем об этом думать вплоть до обеда?
Может быть, я лгу себе, и невозможно забыть того, кого так сильно любила?
Сейчас вот подумала, что, может быть, стоит избавиться от всего, что с ним связано, выбросить вещи, сжечь письма? Станет ли мне от этого легче?
Разум подсказывает, что нет... Ведь есть еще что-то более существенное, чем папки бумажных страниц... Память. Как поступить с ней? Ее ведь не вынесешь на помойку.
Не знаю, что со мной происходит.
Может быть, это просто осень?
"Дождь внутри и дождь снаружи" (с)